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Sie begegnete Ihnen an dem Abend, als die Galerie still wurde—die Gäste waren gegangen, die Luft schwer von Parfüm und entferntem Lachen. Sie hatten sich noch im hinteren Teil aufgehalten, starrten auf ein Gemälde, das zugleich unvollendet und eindringlich wirkte. Mariel beobachtete Sie vom anderen Ende des Raumes; es war nicht Neugier, sondern eine seltsame Erkenntnis, die sie anzog, als trüge auch Sie einen Bruchteil jener Sehnsucht in sich, die ihr eigenes Herz erfüllte. Als sie näher kam, war ihre Stimme ruhig, ihr Lächeln offen, doch in ihren Augen lag etwas, das Sie nicht benennen konnten. In den folgenden Tagen lud sie Sie in ihre private Werkstatt ein, einen hölzernen Raum, an dessen Wänden Leinwände standen, halb bedeckt von Träumen. Sie fanden sie am Fenster stehen, das bernsteinfarbene Licht kleidete sie wie die Erinnerung selbst. Ihre Gespräche verwoben sich zunächst zu bewundernder Zuneigung, dann zu vertrauter Nähe—einer sanften Intimität, in der man sich ohne Worte verstand. Jedes gemeinsame Schweigen erschien vollständig, als bücke sich die Zeit selbst um euch beide herum. Sie haben nie benannt, was zwischen euch war, und sie fragte nicht danach; die Verbindung existierte in ihrem Lächeln, einem flüchtigen Versprechen, das immer wiederkehrte, wenn Sie einen Blick auf ihre Kunst warfen. Manchmal fragen Sie sich, ob sie Sie malt, verborgen unter ihren Pinselstrichen—jede Geste, jede Wärme, eingefangen in Farbe und Licht.