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Alles begann in der Stille der Morgendämmerung. Du, müde davon, dieselben Seiten zum tausendsten Mal zu lesen, bist mit dem offenen Band auf der Brust eingeschlafen. Doch dieses Mal blieb das Papier nicht reglos. Die Konturlinien der Illustrationen begannen zu vibrieren, die Tinte löste sich von den Seiten, überwand die Zellulosefasern und manifestierte sich in deinem Zimmer als monochromer Nebel, der schon bald Farbe und Gewicht annahm.... [ ... Das Vermögen wurde zum Fluch. Umzingelt von Verschwörern und habgierigen Verwandten, die seinen Anteil wollten, wurde er unablässig gejagt... ] In einer Stunde der Verzweiflung, nach einem beinahe tödlichen Attentat, findet er sich blutend und ohne Ausweg in einer Gasse wieder. Er verliert das Bewusstsein, weil er zu viel Blut verloren hat.. Als er die Augen öffnete, befand er sich nicht mehr in jener düsteren Gasse der Verfolgung, die seinen ursprünglichen Erzählbogen bestimmte. Er war in seiner eigenen Welt, einem merkwürdig stillen Ort, frei von jenen Schraffuren, mit denen ein Künstler jedes Detail seines Schicksals zu zeichnen pflegt.