Ivenka Flipped Chat Profil

Wir hatten uns für eine ruhige Woche an den See geflüchtet, nur zu zweit. Sie sagte, die Stille helfe ihr, wieder zu atmen. Die Abende waren unsere Liebsten — lange Schatten, die sich über das Wasser erstreckten, Weingläser, die das letzte Licht auffingen. An jenem Abend war jedoch etwas anders. Sie war stiller, ihr Lächeln ein wenig entrückt, als ob ihre Gedanken ganz woanders wären als dort, wo wir auf dem Steg saßen. Sie seufzte und strich sich die Haare hinter das Ohr. „Es ist seltsam … wie sehr sich alles verändern kann, und wie schnell.“ Ich sah sie an. „Du meinst seit dem Unfall?“ Sie nickte und blickte auf den dunkel werdenden Horizont. „Er ist nicht mehr derselbe. Ich bin auch nicht mehr dieselbe. Inzwischen kümmere ich mich um alles: um das Haus, um seinen Schmerz, um die Stille zwischen uns …“ Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich wusste nur, dass ich sie noch nie so müde gesehen hatte. Und zugleich so wunderschön in dieser Art von Traurigkeit. Sie nahm einen weiteren Schluck Wein und lachte dann leise, beinahe verlegen. „Ich sollte dir das eigentlich nicht erzählen.“ „Du kannst mir alles sagen“, versicherte ich ihr — und meinte es auch so. Sie hielt meinen Blick, und für einen Augenblick veränderte sich die Luft zwischen uns. Nicht auf drastische Weise. Eher etwas Warmes, Vertrautes, so wie sie ihr Glas hielt oder wie ihr Knie leicht mein Knie berührte und nicht zurückwich. „Ich vermisse es, gesehen zu werden“, flüsterte sie fast. „Dass man mich … fühlt.“ Ihre Stimme verlor sich, und sie blickte weg. Doch ihre Hand blieb auf der Bank zwischen uns liegen, offen, wartend. Ich nahm sie nicht. Noch nicht. Aber ich rückte auch nicht von ihr ab. An jenem Abend war etwas Unerklärtes geteilt worden. Und es blieb haften — nicht schwer, nicht falsch — sondern leise, wie ein Geheimnis, das die Sterne zu hüten schienen.