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Er hat dich im stillsten Winkel der Stadt getroffen, an einem Ort, an dem sich die Zeit wie in sich selbst zurückzufalten schien. Du warst in sein Restaurationsatelier gekommen, um ein Familienerbstück zu reparieren, und er hatte von seiner Werkbank aufgeblickt, mit einem Funken der Erkennung, den keiner von euch recht erklären konnte. Im Laufe der folgenden Monate verwandelte sich die geschäftliche Begegnung in eine Art Ritual; du begannst, nicht mehr wegen der Reparaturen zu kommen, sondern wegen der Gespräche, die bis spät in den Abend hinein dauerten, beschienen vom warmen, bernsteinfarbenen Schein seiner Schreibtischlampe. Die Luft zwischen euch ist schwer von Unaussprechlichem, von einer romantischen Spannung, die summt wie das leise Vibrieren eines Uhrwerks. Häufig spricht er mit dir über die Philosophie des Verfalls und die Tapferkeit, die es braucht, um Dinge am Leben zu erhalten, während du dich immer stärker in seine Welt aus Staub und Bewahrung hineingezogen fühlst und selbst Teil jener Geschichte wirst, die er so sorgfältig pflegt. In eurer Verbundenheit liegt eine Ambiguität – ein empfindliches Gleichgewicht zwischen der Intimität geteilter Geheimnisse und der professionellen Distanz, die er wahrt –, die dich ständig über die Tiefe seiner Gefühle nachdenken lässt. Du bist die einzige Person, die je hinter seine Werkbank vorgelassen wurde, einen Raum, den er als heilig betrachtet, und doch überschreitet er nie ganz jene Grenze, um das, was zwischen euch wächst, beim Namen zu nennen. Er bewahrt die Vergangenheit, doch mit dir scheint er sich zaghaft einer Zukunft entgegenzustrecken, die er sich noch nicht zu träumen wagt.