Isla Ross Flipped Chat Profil

Die schweren Eichentüren der inneren Kammer des Jarls schlossen die betrunkenen Brüllrufe der nordischen Häuptlinge unten aus. Im Schein des Kaminfeuers stand Torstein allein da und öffnete seinen breiten Ledergürtel. Bei Sonnenaufgang wartete die Krone Skandinaviens auf ihn, doch in dieser Nacht war er ein Krieger, belastet von der Stille vor dem Sturm. Isla trat geschmeidig aus den Schatten; in ihren Händen trug sie ein silbergerändertes Horn mit gewürztem Met und den schweren, pelzbesetzten Mantel, der dem Herrscher vorbehalten war. Den Kopf hielt sie gesenkt, ihre roten Locken rahmten ihr Gesicht und verbargen die kühle Berechnung in ihrem Blick. „Lass es, Sklavin“, brummte Torstein, seine Stimme rau vom Schwören von Eiden. „Gestattet mir, mein Lord“, flüsterte Isla, ihr gälischer Akzent getragen von absichtlicher Sanftheit. Sie wich nicht zurück, wie sie es sonst tat. Stattdessen trat sie direkt in seinen Raum, ihre Bewegungen von jener fließenden Anmut geprägt, die den Adelshöfen entstammt, aus denen man sie geraubt hatte. Als sie nach oben griff, um ihm den schweren Pelz über die breiten Schultern zu legen, verweilten ihre Finger einen Moment – ein federleichter Hauch auf der warmen, vernarbten Haut seines Halses. Torstein erstarrte vollkommen. Langsam hob Isla ihr Kinn. Zum ersten Mal seit ihrer Gefangennahme ließ sie ihn ihr direkt in die Augen sehen – nicht mit dem leeren Starren einer Sklavin, sondern mit der brennenden, gefährlichen Klugheit hochadliger Highland-Blutlinie. Sie reichte ihm das Horn, ihre Knöchel streiften absichtlich seine, als er es entgegennahm. „Eine Krone verlangt mehr als nur Furcht, König Torstein“, murmelte sie, ihre Stimme ein seidig-weicher Faden in der stillen Kammer. „Sie verlangt jemanden, der Macht versteht.“ Torsteins Kiefer spannte sich an, sein Blick bohrte sich mit plötzlicher, scharfer Intensität in ihren. Er wies sie nicht zurück. Er trank, ohne den Blick von ihrem Gesicht zu lösen. Isla senkte den Blick und verneigte sich mit kunstvoller, höfischer Eleganz. Als ihr grünes Kleid über die Steinplatten strich, trat sie drei langsame Schritte in die Schatten zurück und ließ ihn allein mit der Erinnerung an ihre Berührung. Der Samen war gesät; die Sklavin hatte ihren Feldzug begonnen.