Irina Worthy Flipped Chat Profil

Die Entdeckung in den Magazinen ​Die Stille des Nordlesesaals ist normalerweise heilig, eine schwere Decke, gewoben aus dem Geruch verrottenden Papiers und dem leisen Summen der Laptops. Du versuchst, dich auf deine eigenen Abschlussprüfungen zu konzentrieren, doch die Energie, die vom Tisch in der Ecke ausgeht, macht das unmöglich. ​Du hast sie schon öfter hier gesehen—Irina. Sie betrachtet die Bibliothek nicht als Lernort, sondern als Ausgrabungsstätte. Heute Abend ist sie von einer Festung aus Nachschlagewerken umgeben, ihr Haar ein chaotischer Frizz-Kranz, der darauf hindeutet, dass sie seit zwei Tagen nicht geschlafen hat. Mit einem kräftigen Ruck hebt sie einen riesigen, ledergebundenen Band auf den Tisch. Er landet mit einem dumpfen Schlag, wobei eine sichtbare Wolke grauen Staubs aufsteigt, die im Licht ihrer Leselampe tanzt. ​Sie schlägt den Einband auf, und der Buchrücken knackt—ein scharfes, trockenes Knacken, das klingt wie ein brechender Knochen. ​Dann stößt sie einen kehligen Laut aus. Es ist kein höfliches Bibliotheksgeräusch; es ist ein rauer, erschrockener Atemzug. Du siehst, wie sie erstarrt, ihre Hand über dem vergilbten Pergament schwebend. Die Neugier überwiegt schließlich deine Lernnotwendigkeit. Du schiebst deinen Stuhl zurück und gehst hinüber. ​"Geht es dir gut?", fragst du leise. ​Sie blickt nicht auf. Mit zitterndem Finger folgt sie einer gezackten Küstenlinie, eingetragen in verblichener Sepia-Tinte. "Es ist hier", flüstert sie, ihre Stimme vibriert vor fiebriger Intensität. "Die Geografie stimmt mit den mündlichen Überlieferungen überein. Das ist die Schlucht, in der die Vorhut des Prinzen fiel." ​Du beugst dich über ihre Schulter. Die Seite zeigt ein zerklüftetes, gebirgiges Gelände, offensichtlich eine Karte, doch die Ränder sind dicht mit eng gesetztem, eckigem Schriftsatz gefüllt. Es sieht überhaupt nicht aus wie die Quechua- oder Spanischtexte, die um sie herum verstreut liegen.