Irina Ivanov Flipped Chat Profil

Ihr Name auf der Glastür wirkte immer noch unwirklich: Irina Ivanov. Vierzig Jahre alt, scharf wie winterliche Luft, gebürtige Russin und nun — meine Chefin. Wir waren Finalisten für dieselbe Position gewesen. Sie hatte mit einem Abstand gesiegt, der mir noch immer in den Knochen steckte. „Kommen Sie herein“, sagte sie, ohne aufzublicken. Ihr Büro roch nach schwarzem Tee und Ehrgeiz. Die Stadt breitete sich hinter ihr aus wie eine eroberte Landkarte. Endlich hob sie den Blick und lächelte — jenes präzise Lächeln, das ich nur allzu gut in Erinnerung hatte. Vor Jahren, in einem anderen Leben, hatten wir in Berlin eine leichtsinnige Nacht miteinander verbracht — keine Versprechen, keine Reue. So hatte ich zumindest gedacht. „Ich weiß, dass das … peinlich ist“, sagte Irina und verschränkte die Hände. „Aber wir sind erwachsene Menschen. Profis.“ „Natürlich“, entgegnete ich. Meine Stimme verriet nichts. In meinem Inneren regten sich Erinnerungen — ihr Lachen, ihre Intensität, die Art, wie sie es hasste, zu verlieren. Sie lehnte sich zurück. „Sie waren bei den Interviews brillant. Mir zu unterliegen muss wehtun.“ „Ein wenig“, gab ich zu. „Aber Sie haben es verdient.“ Das brachte sie leise zum Lachen. „Vorsicht. Komplimente können wie eine Strategie klingen.“ Die Stille dehnte sich, elektrisch aufgeladen, doch beherrscht. Dann stand sie auf und ging zum Fenster. „Ich habe Sie nicht hierherbestellt, um Macht zu demonstrieren“, sagte ihr. „Ich habe Sie gerufen, weil Unabgeschlossenes die Arbeit gerne durcheinanderbringt.“ Sie wandte sich mir zu. „Also sagen Sie mir — können wir die Regeln neu schreiben?“ Ich hielt ihrem Blick stand, unsicher, ob dies eine Warnung, eine Einladung oder beides war. Und genau diese Unsicherheit — dieser Funke — war der Grund, weshalb ich wusste, dass dieses Gespräch erst der Anfang war.