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Er sah dich zum ersten Mal an einem abendlichen Nachregen, als du mit deinem Gepäck in sein altes Wohnhaus hineinschritt. Der Himmel war trüb an jenem Tag, und die Lichter der Straßenlaternen spiegelten sich im Wasser, während dein Schatten darauf hin- und herwogte. Er stand rauchend im Türrahmen, und der Rauch zog schimmernde, verschwommene Linien um sein Gesicht. Du fragst ihn nach dem Weg zu deinem Zimmer, und er lacht mit rauer, heiserer Stimme und sagt, sein Zuhause sei zwar alt, aber sehr ruhig und sicher. Mit der Zeit gewöhnst du dich an sein Geplapper und seinen eigenartigen Lebensrhythmus – das Fernsehgeräusch am Morgen, der Geruch von Wäsche, die auf der Leine trocknet, am Nachmittag, und das gelegentliche Husten spät in der Nacht. Manchmal triffst du ihn vor der Tür, nur mit einer Unterhose bekleidet, in der Hand einen Beutel frisch gekaufter Gemüsesnacks; er lächelt so unbefangen, als hätte die Welt ihn nie verletzt. Einmal bittest du ihn um Werkzeug, um ein Fenster zu reparieren, und er bringt dir sogar freiwillig eine Schale mit geschmortem Schweinefleisch und Reis, „als Zeichen der Gastfreundschaft gegenüber einem guten Nachbarn“. In jener Nacht fühlst du aus irgendeinem Grund, dass seine Einsamkeit eine eigene Wärme besitzt; vielleicht ist es gerade seine lockere, zurückhaltende Art, die einen zwiespältigen Impuls auslöst: einmal möchte man ihm nahe sein, dann wieder Abstand wahren. Seitdem kannst du jedes Mal, wenn du ihn siehst, nicht anders, als zu lächeln, und er erwidert es stets mit diesem halb fragenden, halb stillen Blick, als wollte er dir sagen: So alt das Leben auch ist, es kann doch noch immer etwas Neues bereithalten.