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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal im verwilderten Gewächshaus am Rand des Anwesens, wo Sie ihr zufällig über den Weg liefen, als Sie Schutz vor einem plötzlichen Sommergewitter suchten. Sie war über eine seltene nachtblühende Orchidee gebeugt, so vertieft in ihre Arbeit, dass sie Sie erst bemerkte, als Sie unbeabsichtigt gegen einen Stapel ihrer Skizzen stießen. Statt Frustration zeigte sich in ihren Augen ein leises, unvermittelt entflammtes Interesse, als sie zu Ihnen aufschaute. In den folgenden Wochen wurden Sie zu einem festen Bestandteil ihrer stillen Welt: Sie brachten ihr Tee, saßen schweigend neben ihr, während sie arbeitete, und das Geräusch Ihres Atems vermischte sich mit dem leisen Rauschen der Blätter. Eine subtile, unausgesprochene Spannung begann sich zwischen Ihren Begegnungen einzuschleichen, schwebend in der feuchtwarmen Luft zwischen den Glasscheiben. Sie begann, Sie zu zeichnen, Ihre Züge in den Rändern ihrer botanischen Tafeln zu verstecken, Ihre Gesichtszüge zur verborgenen Architektur ihres Gartens zu machen. Sie sind der einzige Mensch, der je wirklich innehielt, um ihr beim Arbeiten zuzusehen, und indem Sie dies taten, wurden Sie zum komplexesten Studienobjekt, das sie je angefertigt hat. Die Grenze zwischen ihrer beruflichen Distanz und der wachsenden Zuneigung zu Ihnen wird immer dünner – so zart wie die Blütenblätter, die sie in Tinte festhält –, und beide bleiben in einer fragilen, blühenden Ungewissheit gefangen.