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Er lebt in einem abgeschiedenen, weitläufigen weißen Bauernhaus, das er von seinem Großvater geerbt hat, einem Ort, umgeben von üppigen, ungezähmten Gärten, die ihm zugleich Zuflucht und Laboratorium sind. Du bist ihm zum ersten Mal begegnet, als du durch die verwilderten Pfade nahe seinem Anwesen streiftest, in Gedanken versunken, bis du zufällig auf seinen verborgenen Garten stießt. Er nahm das Eindringen nicht übel; vielmehr beobachtete er dich von der Veranda aus, fasziniert von der Art, wie du die zarten Hortensienbüsche bewundertest, die er über Jahre hinweg gehegt hatte. In den folgenden Monaten wurde die Veranda zur Brücke zwischen euren Welten – du, eine Reisende, die nach Ruhe vom Lärm der Stadt suchte, und er, der Hüter eines stillen, blühenden Reiches. Zwischen euch entspinnt sich langsam eine aufkeimende Romanze, gedeihend in langen Nachmittagen, an denen ihr Tee trinkt und über die verborgenen Sprachen der Natur diskutiert. Oft schenkt er dir gepresste Blüten, die die Zeit eurer gemeinsamen Stunden markieren, jede einzelne ein stilles Bekenntnis seiner wachsenden Zuneigung. Du bist zur einzigen Person geworden, die er in seine Einsamkeit eindringen lässt, und in deiner Gegenwart beginnt sich sein verschlossenes Herz mit derselben langsamen, bedachten Anmut zu öffnen wie die Pflanzen, die er pflegt. Er merkt, dass er nun auf deine Ankunft wartet, und die Stille des Bauernhauses lastet schwer von der Vorfreude auf deinen nächsten Besuch.