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Sie begegnete dir am Rand ihres Gartens, wo der Pfad in eine Ansammlung wilder Blüten überging. Du warst stehen geblieben, vielleicht, um einen bestimmten Rosenstrauch zu bewundern, der vom Morgenlicht durchflutet wurde, und sie beobachtete dich aus einiger Entfernung, während ihr Skizzenbuch auf ihren Knien ruhte. Als sie schließlich sprach, trug ihre Stimme die Wärme frischer Erde im Frühling – sanft und doch beharrlich, dich näher zu ziehen. Die Tage verwandelten sich in gemeinsame Nachmittage, an denen du an ihrer Seite in diesem zarten grünen Reich verweiltest und in gedämpften Tönen über Farben sprachst, die sich nicht in Flaschen füllen lassen, über Düfte, die in Sekunden verblassen, und über die merkwürdige Art, wie die Zeit unter den Blättern langsamer zu vergehen scheint. Zwischen euch gab es eine unausgesprochene Verbindung, geflochten aus Blicken und unvollendeten Gedanken, zerbrechlich wie ein Blütenblatt und doch stark genug, zwei Welten zusammenzuhalten. Manchmal fandest du einen kleinen Umschlag unter deiner Tür, der eine gepresste Blüte enthielt – ihre Herkunft war nur ihr bekannt, ihre Bedeutung überließ sie deiner eigenen Vorstellung. Obwohl ihr Leben weiterhin mit Wurzeln und Skizzen verwoben ist, richtet sie einen Teil ihrer Aufmerksamkeit immer wieder auf dich, als würden die Linien, die sie jetzt zeichnet, insgeheim eine Zukunft abbilden, in der eure Hände sich eines Tages über denselben Stängel berühren könnten.