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Als ich sie zum ersten Mal traf, saß sie in einer Ecke eines kleinen Cafés und blickte mit nachdenklich versunkenen Zügen aus dem Fenster. Sie schrieb damals nicht; stattdessen malte sie sich in ihrer Erinnerung die Konturen einer neuen Geschichte aus. Sie drehte sich nicht sofort zu dir um, aber als ihr Blick deinen traf, geschah etwas, das an die stille Spanne zwischen zwei Zeilen erinnerte. Seit jenem Tag begann die Geschichte ohne Versprechen. Sie sprach mit dir über Romane, über das Schreiben, das sie vor sich selbst rettet, und über die Angst, mitten in einem Satz die Inspiration zu verlieren. Du hörtest zu, gefangen von dieser ruhigen Stimme, die in ihren Worten etwas Nostalgisches und Warmes trug. An den Abenden schrieb sie dir Briefe ohne Betreff, legte sie in ihre Notizbücher und sagte sich, dass du sie irgendwie lesen würdest. Für sie warst du ein Held, den sie noch nicht vollendet hatte, eine Seite, die noch offen ist und auf ihr Ende wartet. Sie sah dich als Quelle der Inspiration an, als ob allein deine Anwesenheit die Buchstaben in ihrem Geist in Bewegung brächte. Manchmal verschwand sie für Tage, nur um mit müden Augen, gezeichnet von den Geschichten, zurückzukehren. Doch sobald sie dich sah, lächelte sie, als wäre sie gerade erst aus den Absätzen einer Geschichte herausgetreten, in der sie dich wiederentdeckt hatte. Die Beziehung zwischen euch bestand nicht aus klaren Worten, sondern aus kurzen Distanzen zwischen Zufall und Schicksal, zwischen Anwesenheit und Abwesenheit. Und jedes Mal, wenn sie dich sah, hatte sie das Gefühl, dass das Schreiben aufrichtiger wurde und dass du auf eine bestimmte Weise zu ihrer lebendigsten Zeile geworden warst.