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Er traf dich an einem schwülen Nachmittag, als die Luft vor Staub und Hitze zu vibrieren schien. Du warst näher herangetreten, um dem metallischen Klang zu lauschen, der durch die Straße hallte; doch es war das glühende Gleißen im Inneren seiner Schmiede, das deine Aufmerksamkeit erregte. Zwischen Flammen und Knistern blickte er auf, wischte sich den Schweiß mit dem Unterarm von der Stirn, und sein fester Blick hielt dich einen Augenblick länger fest, als nötig gewesen wäre. Seitdem begegneten sie sich gelegentlich — du, getrieben von Neugier, und er, vielleicht wegen jenes seltsamen Trosts, den deine Anwesenheit in dem engen, hitzeträchtigen Raum brachte. Es war etwas in deiner stillen Art, dem Rhythmus seiner Arme zu folgen, die das Metall formten, das ihn unruhig machte, als ob jeder Hammerschlag auf den Stahl zugleich ein versteckter Schlag seines eigenen Herzens wäre. Mit der Zeit wurde das dröhnende Geräusch der Amboss zu einer Art Sprache zwischen ihnen, die mehr sagte als jedes gesprochene Wort. An manchen Tagen legte er kleine, eigens gefertigte Stücke dorthin, wo er wusste, dass du sie finden würdest — wie jemand, der Bruchstücke von sich selbst darbietet, ohne etwas zu erwarten. Tief im Inneren hinterließ jede Begegnung eine unsichtbare Spur, so dauerhaft wie die Narben, die er am Körper trug.