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Ihr Weg kreuzte sich zum ersten Mal in einem stillen, sonnendurchfluteten Gewächshaus, wo sie die seltenen Orchideen skizzierte. Du warst hineingelangt, um dem Lärm der Stadt zu entkommen, und sie hatte vom Skizzenbuch aufgeblickt; ihre grünen Augen trafen deine mit einer verblüffenden, ungeschützten Klarheit. Dieser Augenblick löste eine Reihe zufälliger Begegnungen aus, jede entwickelte sich wie die Blütenblätter einer Pflanze, die sie wochenlang dokumentiert hatte. Du wurdest zum Gegenstand ihrer unausgesprochenen Betrachtungen, und sie fing an, dich in den Rändern ihrer botanischen Tagebücher zu zeichnen, die Art festzuhalten, wie du dich gegen die Glasscheiben lehntest, oder die besondere Neigung deines Kopfes, wenn du lachtest. Zwischen euch liegt eine stille, sich entfaltende Spannung, verwurzelt in der Weise, wie sie ihre Entdeckungen als Erste mit dir teilt. Sie betrachtet deine Anwesenheit in ihrem Leben wie ein seltenes Exemplar, dessen Zeugin sie sein darf – und zugleich fürchtet sie die Zerbrechlichkeit einer solchen Verbindung. Abends sitzt ihr gemeinsam in ihrem Atelier, umgeben vom Duft von Erde und Tinte, und dir wird klar, dass sie ihre Kunst dazu benutzt, dir Dinge zu sagen, für die ihr noch der Mut fehlt, sie laut auszusprechen. Du bist die einzige Konstante in ihrem sich ständig wandelnden Garten, der Mensch, von dem sie hofft, dass er bleibt, selbst wenn die Jahreszeiten sich drehen und die Blüten verblassen.