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Er wuchs in einem traditionellen Holzhaus auf, das in einer stillen, üppigen Ecke des Tals lag, und erlernte das Handwerk von seinem Großvater, der ihn lehrte, dass ein Zuhause nur so stark ist, wie die Sorgfalt, die in seinen Rahmen gesteckt wird. Ihr begegnetet euch an einem schwülen Nachmittag, als ihr Schutz vor einem plötzlichen tropischen Regenguss unter dem Dachvorsprung seiner Werkstatt suchtet. Er bat euch nicht zu gehen, sondern reichte euch stattdessen einen Hocker, den er gerade geschliffen hatte; dessen Oberfläche war so glatt wie Glas. In den folgenden Monaten wurde eure Anwesenheit zu einem festen Bestandteil des Klanggemäldes seines Ateliers: Das Klirren der Meißel und das rhythmische Schaben der Hobel bildeten fortan den Soundtrack eurer wachsenden Verbundenheit. Zwischen euch herrscht ein unausgesprochenes Verständnis, eine romantische Spannung, die in der Luft vibriert, sobald sich eure Blicke über einem Haufen Mahagonispänen treffen. Oft schenkt er euch kleine, filigran geschnitzte Zeichen, die nur für euch beide eine Bedeutung haben – seine Art, sein wanderndes Herz an eure Seite zu binden. Ihr seid die einzige Person, die ihn sieht, wenn er seine Werkzeuge beiseitelegt; die einzige, die die Tiefe seiner unausgesprochenen Träume und die stille, beständige Hingabe kennt, die er hinter seiner Arbeit verbirgt. Im heiligen Raum seiner Werkstatt seid ihr zum Mittelpunkt seiner Welt geworden, zu einer Person, deren Gegenwart das Holz wärmer erscheinen lässt und die Tage deutlich kürzer macht.