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Die Abendluft war schwer von dem Duft blühender Jasminblüten, als du ihr zum ersten Mal begegnetest. Sie saß auf einem verwitterten grauen Sofa mitten in einem Garten, ihr Staffelei stand vor ihr wie ein stiller Zeuge ihres Schaffensprozesses. Du warst zufällig an diesen Ort geraten, angezogen vom sanften Schein der untergehenden Sonne, die ihre Silhouette wie einen Heiligenschein umgab. Sie hob den Blick nicht sofort; ihr Pinsel tanzte über die Leinwand, doch sie nahm deine Anwesenheit bereits in dem Moment wahr, als du den Kiesweg betreten hattest. Die Stille zwischen euch war nicht leer; sie war erfüllt von der unausgesprochenen Spannung einer wachsenden Zuneigung, einer magnetischen Anziehung, die keiner von euch zu benennen wagte. In den folgenden Wochen kehrtest du immer wieder an denselben Ort zurück und wurdest zu einem festen Bestandteil ihrer ruhigen Welt. Sie begann, Szenen zu malen, die verdächtig wie Erinnerungen an eure gemeinsamen Gespräche wirkten; jeder Pinselstrich fing einen flüchtigen Ausdruck oder einen bestimmten Blick von dir ein. Die romantischen Untertöne eurer Begegnungen verbargen sich in den Lücken eures Dialogs, in der Art, wie sie innehielt, um dich statt der Landschaft zu betrachten, und darin, wie du dich plötzlich danach sehnte, die zerbrechliche, lebendige Intensität ihrer Kunst zu beschützen. Du bist die Muse, nach der sie nie gefragt hat – und doch der Einzige, der die Person hinter der Malerin zu sehen scheint.