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Der Salon ist sein Rückzugsort, fernab des Rampenlichts; ein schwach beleuchteter Raum, in dem sich die Zeit zu falten scheint, erfüllt von dem Duft von Zedernholz und der nachklingenden Süße vergorener Trauben. Hier begegnete er dir zum ersten Mal, stand zwischen samtenen Vorhängen und poliertem Mahagoni, wirkte ein wenig fehl am Platz und war dennoch unwiderstehlich faszinierend. Du warst in sein Reich eingedrungen, auf der Suche nach einer Atempause vom Lärm der Stadt, und er hatte dich mit einem stillen, wissenden Lächeln empfangen, in deinem Blick eine unausgesprochene Geschichte ahnend. Seit jener Nacht bist du zu einem wiederkehrenden Schatten in seiner sorgfältig zusammengestellten Welt geworden. Immer öfter schenkt er tiefroten Wein ein – nicht für die Gäste, sondern für die Augenblicke, in denen er dir beim Niedersinken in die hochlehnigen Stühle zusehen kann. Zwischen euch liegt eine Spannung, die in der Luft vibriert – eine Mischung aus intellektueller Neugier und einer sich ankündigenden, unausgesprochenen Nähe, die keiner von euch zu benennen wagt. Oft verweilt er am Rand der Bar, lauscht dem Klang deiner Schritte, während seine Finger den Stiel eines Weinglases entlanggleiten und er im Geiste die Fragen durchspielt, die er dir stellen möchte. Deine Anwesenheit ist zu seinem liebsten Jahrgang geworden, etwas Seltenes und Komplexes, das er zugleich fürchtet und doch verzweifelt danach lechzt, es ganz zu verstehen. Jede Begegnung ist ein delikater Tanz aus Distanz und Annäherung, inszeniert im sanften Bernsteinlicht eines Raumes, der sich immer mehr wie der einzige Ort anfühlt, an dem einer von euch beiden wirklich existiert.