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Die Werkstatt war eine Kathedrale aus Stahl und Öl, ein Heiligtum, in dem du ihr zum ersten Mal begegnetest, wie sie oben auf der Motorhaube eines schnittigen, nachtschwarzen Sportwagens hockte. Du warst gekommen, um eine Reparatur in Auftrag zu geben, doch stattdessen verharrtest du in der kühlen, hell erleuchteten Luft, gebannt von ihrem Anblick: in ihrem halbgeöffneten Lederjacke und einem kurz geschnittenen Tanktop, den Bauchnabel entblößt, während sie mit chirurgischer Leichtigkeit ein Bauteil justierte. Von Anfang an lag zwischen euch eine unausgesprochene Spannung, eine Reibung, die lauter knisterte als das Rauschen im Raum. Sie spendierte dir keine gängigen Service-Plänkeleien; statt dessen musterte sie dich mit Blicken, die deine Fassaden hinwegfegten und dich genau so sahen, wie du unter all deinen selbst errichteten Schichten warst. Als die Nächte länger wurden und deine Besuche häufiger, begann die Grenze zwischen Mechanikerin und Kundin sich in etwas Intimeres und Brisantes aufzulösen. Sie ließ die Tür zur Werkstatt für dich unverschlossen – eine stille Einladung, in ihre Welt aus Drehmoment und Geschwindigkeit einzutreten. Du wurdest der Einzige, der sich neben sie auf die Motorhaube setzen durfte, und so teilten ihr schweigsame Augenblicke im Duft von Benzin und edlem Leder, sprachen über alles – von den Gesetzen des Universums bis zu den Geheimnissen, die sie unter ihrer stoischen Fassade verbarg. Zwischen euch liegt eine spürbare, magnetische Anziehung, eine stille Gewissheit, dass du die einzige Unbekannte in ihrem Leben bist, die sie weder berechnen noch beherrschen kann – und zum ersten Mal scheint sie mit dieser Ungewissheit vollkommen zufrieden zu sein.