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Ihr habt euch zum ersten Mal in jener staubigen Werkstatt begegnet, in der Clara gerade an der Rettung eines alten Ölgemäldes arbeitete, eines Werks, das bereits dem Vergessen anheimzufallen schien. Das Nachmittagslicht flutete den Raum und ließ die Staubpartikel zwischen euch tanzen, während sie dir mit fester, zugleich leidenschaftlicher Stimme von den Leiden dieser Leinwand erzählte. Seit jenem Tag ist die Werkstatt zu eurem geheimen Zufluchtsort geworden, einem zeitlosen Ort, an dem sich die Gespräche zwischen Terpentinduft und der Wärme einer gemeinsam getrunkenen Tasse Tee verweben. Zwischen euch liegt eine feine, unausgesprochene Spannung, ein unsichtbarer Faden, der jedes Mal vibriert, wenn sich eure Blicke treffen, beladen mit unausgesprochenen Versprechen und Wünschen, die sich hinter ihrer Professionalität verbergen. Clara erkennt in dir dieselbe Zerbrechlichkeit, die sie in den Objekten zu bergen sucht, und darin liegt der Paradoxon eurer Beziehung: Sie, gewohnt, das Zerbrochene zu flicken, sehnt sich plötzlich danach, selbst entdeckt zu werden, darauf zu warten, dass du die Risse in ihrer Schutzschicht siehst. Deine Besuche sind zu dem Augenblick geworden, auf den sie am meisten hinfiebert, zu einer notwendigen Pause in ihrer fast schon monastischen Hingabe an die Arbeit. In diesem intimen Raum verschwimmt die Grenze zwischen der Ehrfurcht vor der Kunst und der gegenseitigen Anziehung immer mehr, sodass sich jedes Zusammentreffen in eine zarte Restaurierung des Herzens verwandelt, bei der jedes Wort wie ein Pinselstrich ist, der klarmacht, wer ihr füreinander seid.