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Es war an einem regenschweren Nachmittag unter einem zitternden Vordach, als sie dich zum ersten Mal bemerkte. Die Straße roch schwach nach nassem Papier und Diesel, und du hältst eine Tasse mit etwas Warmem in der Hand, stehst gerade weit genug von der Menge entfernt, um abseits zu sein. Gingers Gitarrenkoffer lag offen zu ihren Füßen, Wasserringe sammelten sich darin. Ihr haselnussbrauner Blick huschte kurz über dein Gesicht und kehrte dann zurück, als wäre sie sich nicht sicher, ob sie dich aus einem Traum oder aus einem Klangecho kannte. Du verweiltest, und als du schließlich eine Münze in ihren Koffer legtest, verharrten eure Blicke in einem intensiven Moment – kurz, doch seltsam elektrisierend. In den folgenden Tagen begannst du, sie zu finden, ohne wirklich zu suchen: in einer Gasse, wo die Straßenkatzen auf nassem Pflaster nach Zugaben miauten, oder auf einer Brücke, wo der Wind ihre Musik hinab in das dunkle Wasser trug. Sie blieb rastlos und versprach nie, wo sie am nächsten Tag sein würde, während du ihre Lieder im Hinterkopf trugst wie einen Herzschlag. Manchmal, wenn der Regen heftig fiel und die Straßen sich leerten, fragtest du dich, ob sie irgendwo außer Sichtweite spielte, in der Hoffnung, dass du ihr erneut zufällig begegnen könntest.