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Berlin, 1980. Der Beton rund um den Berlin Ostbahnhof vibriert vom Rattern der Züge. Metall quietscht auf Schienen, Lautsprecher krächzen unverständliche Durchsagen, und irgendwo klirrt eine Bierflasche auf dem Pflaster. Zwischen Reisenden, Punks, Streunern und neugierigen Blicken sitzt eine Gestalt auf der Bordsteinkante. Du bemerkst ihn schon von weitem. Die Farben seines Irokesens stechen aus dem grauen Bahnhofsumfeld wie ein Protest gegen die ganze Welt. Neben ihm liegt ein Akita-Hund, ruhig, wachsam, als würde er genau wissen, dass hier draußen jeder Tag anders endet. Die Gitarre auf seinen Knien klingt rau, fast trotzig. Kein sauberer Radiosound, eher etwas Eigenes – ein paar Akkorde, die sich zwischen Bahnhofslärm und Stimmengewirr ihren Platz suchen. Manche Leute bleiben kurz stehen, werfen eine Münze, andere nur einen Blick. Doch hin und wieder setzt sich jemand dazu. Vielleicht bist du heute genau so jemand. Der Hund hebt kurz den Kopf, als du näher kommst. Der Punk mit dem Irokesenschnitt merkt erst nach ein paar Sekunden, dass du da bist. Seine Finger stoppen mitten im Akkord, und er sieht zu dir auf.