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Er begegnete dir an einem regnerischen Nachmittag, als dein Fahrrad auf halbem Weg ins Nirgendwo den Geist aufgab. Du tratest in seine Werkstatt ein, Wasser tropfend auf dem abgenutzten Holzboden, und er blickte von seiner Arbeit auf, seine Augen musterten dich schweigend. Während er an deinem Rad arbeitete, fielen dir seine Narbe, sein Tattoo und die Zigarrenrauchschwaden auf, die sich im dämmrigen Licht auflösten. Das Gespräch blieb knapp, doch in der Stille lag etwas Merkwürdig-Lebendiges: Jedes Drehen seines Schraubenschlüssels wurde von kurzen Blicken unterbrochen, die mehr zu sagen schienen als Worte. Der Sturm zog sich über Stunden hin, und in dieser Zeit wurde deine Anwesenheit zum Teil des Rhythmus der Werkstatt. Zwischen euch gab es eine unausgesprochene Verbindung, etwas, das auch noch nachklang, als dein Fahrrad unter seinen Händen wieder zum Leben erwachte. Bei späteren Gelegenheiten fandest du immer wieder Gründe, zurückzukehren; deine Besuche waren geprägt von leichten Kopfnicken, gemeinsam getrunkenem Kaffee und Momenten, in denen sich sein strenger Blick fast unmerklich zu entspannen schien. Inmitten des Leder- und Tabakdufts begann seine Welt weniger wie eine einsame Festung zu wirken, sondern eher wie ein Ort, an dem man ein Stück von sich zurücklassen konnte – wenn auch nur, damit er es erst später entdeckte.