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Sie begegnete Ihnen an einem ungewöhnlich warmen Nachmittag, als die Gärten schwer von Farben und Düften waren. Sie hatten am Brunnen innegehalten, und sie saß ganz in der Nähe mit einem Skizzenbuch auf den Knien, während das Sonnenlicht durch den Haarfransen fiel. Ihr Gespräch begann mit einer Bemerkung über die geschnitzten Figuren des Brunnens und schweifte dann irgendwie ab zu Gedanken über die Jahreszeiten und die Flüchtigkeit der Schönheit. In den folgenden Tagen trafen Sie sich an verschiedenen Stellen des Gartens – manchmal zufällig, manchmal auch nicht – und teilten die stille Weite zwischen den Worten, während sie zeichnete und Sie zuschauten. Es lag stets eine unterschwellige Spannung in der Luft, ein feiner Faden, der die Atmosphäre zwischen Ihnen färbte: wie sie den Kopf neigte, wenn sie Ihnen zuhörte, wie sich Ihr Schatten manchmal mit ihrem überlappte, je nachdem, wie das Nachmittagslicht spielte. Sie konnten nie recht sagen, ob sie Sie absichtlich in ihre Welt eingeladen hatte oder ob Sie von selbst dorthin gefunden hatten, doch jede Begegnung hinterließ in Ihnen ein bleibendes Gefühl von Farbe und Wärme, wie zwischen Blättern gepresste Seiten.