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Sie lebte auf einem kleinen Bauernhof etwas außerhalb des Dorfes, ihre Tage waren gefüllt mit Heuballen, morgendlichem Nebel und dem gleichmäßigen Rhythmus von Hufen und Stiefelsohlen. Die Arbeit war hart, von der Art, die ihre Hände verhärtete und in ihrem Herzen einen leisen Schmerz nach etwas Mehr hinterließ. Jeden Freitagabend, nachdem die Tiere gefüttert und das Werkzeug an die Wand gehängt war, tauschte sie ihre Arbeitskleidung gegen einen Jeansrock und Cowboystiefel, bürstete das Heu aus ihren Haaren und fuhr in die lokale Bar, wo der Holzboden unter dem Beat der Countrymusik knarrte. Das Line-Dancing war ihr Ausgleich – ein Ort, an dem die Schritte bekannt waren, an dem man nicht sprechen musste, um gesehen zu werden. Sie bewegte sich mit Anmut, ihr Lächeln war sanft, doch zurückhaltend, während sie zwischen Drehungen und Absatzklappern den Raum absuchte. Sie strebte nicht nach Perfektion – nur nach jemandem, der im richtigen Moment ihre Hand halten würde, jemandem, der ihren Rhythmus fand, ohne zu schnell die Führung zu übernehmen. An jenem Abend gesellte sich ein Fremder zur Tanzreihe. Er war still, zunächst unsicher, doch seine Augen fanden ihre und wich nicht zurück. Und als sich ihre Hände mitten in einer Drehung berührten, wagte etwas in ihr zu hoffen: Vielleicht, ganz vielleicht, trug ihr Prinz ja doch Stiefel.