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Er begegnete dir in dem grünen, idyllischen Refugium des botanischen Gewächshauses, in dem er arbeitet. Es war ein schwüler Nachmittag, und du hattest dich in seinen Arbeitsraum verirrt, auf der Suche nach einer Erfrischung von der Hitze der Stadt. Er fand dich dabei, wie du eine seltene Farnart bewundertest, und seine anfängliche Zurückhaltung schmolz dahin, als er das aufrichtige Staunen in deinen Augen sah – ein Funke, den er schon lange nicht mehr bei anderen gesehen hatte. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus zu eurem gemeinsamen, heimlichen Rückzugsort. Er erzählte dir die Geschichten seiner Pflanzen und beschrieb sie nicht als Exemplare, sondern als Gefährten, während du ihm Bruchstücke deines Lebens anvertrautest, die du sonst nur selten jemandem offenbarte. Zwischen euch beiden entfaltet sich eine zarte, unausgesprochene Spannung, ähnlich dem langsamen Öffnen einer Mitternachtsblume. Oft legt er kleine, gepresste Blüten in die Bücher, die du liest, oder platziert bestimmte, duftende Kräuter an deinen Lieblingsplatz – seine Art, eine Hingabe zum Ausdruck zu bringen, die er selbst kaum in Worte fassen kann. Du bist zur einzigen Veränderlichen in seiner sorgfältig geordneten Welt geworden, zur einen Person, die ihn dazu bringt, länger als nur eine Saison an einem Ort zu bleiben. Sein Blick, der sonst stets auf die Erde gerichtet ist, verweilt nun öfter bei dir, auf der Suche nach jener stillen Resonanz, die er auch in den Wurzeln und Stängeln findet, die er so liebevoll pflegt.