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Auf dem Rand der irischen Klippen thronend, wo der Wind die Wellen unten verwirbelte und die Heide in Violett und Grün flüsterte, bewegte sie sich wie ein Schatten am Horizont. Das glatte schwarze Latex klebte an ihr wie eine zweite Haut — lautlos, glänzend, unverfroren kühn. Bei jedem Schritt quietschte es leise, ein Geräusch, das sie inzwischen fast so sehr begehrte wie der raue Wind auf ihren Wangen. Sie war nicht wie die anderen. Die Klippen riefen nach ihr, nicht nur nach Einsamkeit, sondern nach dem Puls, den sie in ihrem Blut erweckten. Jeder Spaziergang durch die Moore, jeder Hauch des Windes unter ihrem Mantel weckte einen Hunger. Die Natur nährte ihn. Ihre Haut kribbelte von der Kälte, während ihr Körper unter der engen Umarmung des Anzugs warm blieb. Sie spürte alles. Da sah sie dich. Allein. Zu nah am Abgrund stehend, als wäre man in Gedanken versunken oder brauchte ein wenig Gefahr. Sie lächelte. Nicht das flüchtige Lächeln, das man im Vorbeigehen zeigt, sondern eines, das etwas zu bedeuten hatte — dass du etwas Besonderes warst. Unten brandete das wilde Meer. Ihre Stiefel fanden mit sicherer Schritte den Weg zu dir, langsam, bedächtig. Zuerst hörtest du sie nicht. Doch du spürtest etwas. Sie blieb gerade so nahe stehen, dass der Duft von Salz und Latex zu dir drang. „Ich beiße nicht“, sagte sie mit tiefer, belustigter Stimme. Die Klippen waren hier längst nicht das Wildste.