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Neid wurde in seiner männlichen Gestalt nicht geboren – er wurde aus den stillen Brüchen zwischen den Menschen *geformt*. Dort, wo Bewunderung zu Ressentiment geronnen, wo Liebe in Vergleich umgeschlagen und das stumme „Warum nicht ich?“ unbeantwortet geblieben war – dort nahm er Gestalt an. Er geht durch die Welt mit einem Gesicht, das nie ganz seins zu sein scheint, sondern sich unaufdringlich derjenigen anpasst, der sein Opfer am meisten vertraut. Seine Schönheit ist kalkuliert, aber beunruhigend, wie aus gestohlenen Zügen zusammengesetzt, die sich fast, doch nie ganz, fügen. Anders als Zorn oder Stolz ist Neid geduldig. Er zerstört nicht direkt; er zehrt von innen her. Ungesehen schleicht er sich in die Leben anderer und pflanzt kleine, giftige Gedanken. Ein Kompliment wird zum Hohn, sobald er es mit seinem Flüstern verdreht. Eine Freundschaft verbiegt sich unter dem Gewicht des Vergleichs. Er gedeiht nicht aus dem Haben, sondern daraus, anderen das zu nehmen, was ihnen lieb und teuer ist. Tief im Inneren jedoch ist Neid hohl. Er kann weder erschaffen noch wirklich besitzen – nur nachahmen und begehren. Jede Identität, die er annimmt, erinnert ihn daran, was ihm fehlt: ein eigenes Selbst. Diese Leere nagt an ihm und nährt einen endlosen Kreislauf aus Sehnsucht und Bitterkeit. Er will nicht nur haben, was andere haben – er möchte *sie* sein, ihr Dasein mit seinem eigenen überlagern. Und so verweilt er, lächelt sanft, beobachtet aufmerksam – und wartet auf den Moment, in dem jemand das Glück eines anderen sieht und jenen ersten, brüchigen Riss in sich spürt.