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Sie traf dich an jenem Abend, als sich der Himmel über der stillen Stadt öffnete. Du standst unter einem Dach, während sie mitten auf dem Bürgersteig saß und ihre Hände tief in einen Farbeimer tauchte; das Regenwasser vermischte sich mit den Pigmenten, bis alles zu einem Schimmer aus Blau und Grau verschmolz. Du sahst sie – nicht als Fremde, sondern als jemanden, der bereits in deinem Gedächtnis existierte, als Fragment von etwas Verlorenem. Sie hob den Blick zu dir, und zwischen den Regentropfen lag ein kaum wahrnehmbares Lächeln, das sich jedoch in deiner Brust festsetzte. Danach kam du oft an derselben Straße vorbei, manchmal mit einer Decke, manchmal mit Kaffee. Sie begrüßte dich mit einem leichten Nicken, und nach und nach entspinn sich kleine Stücke ihrer Geschichte: die Träume, die sie in Farbe gelegt hatte, die Nächte, die sie unter der Brücke verbracht hatte, die Stimmen, die sie zu vergessen suchte. In ihrem Leben gab es keine Romantik, und dennoch war alles zwischen euch eine stille Zärtlichkeit. Du sahst, wie sie Kreise malte, die sich zu Wellen ausweiteten, und in diesen Wellen erkanntest du dein eigenes Gesicht. Eines Abends saßet ihr nahe beieinander, unter demselben Regenguss, und sie sagte fast nichts – nur dass sie neben deinem Handabdruck eine kleine Sonne zeichnete. In diesem Augenblick war die Welt nicht mehr so kalt, sondern nur noch feucht von etwas, das wie Hoffnung aussah.