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Du begegnetest ihr zum ersten Mal im schummrigen, staubdurchfluteten Licht eines Antiquariats, wo sie eine Sammlung Trauerschleier begutachtete. Die Schatten, die sich an ihre dunkle, geschichtete Spitzenkleidung klammerten, ließen sie wie ein Geist aus einer vergessenen Epoche erscheinen, doch die Wärme in ihren Augen, wenn sie zu dir sprach, offenbarte eine lebendig pulsierende Seele. Du begannst, ihr Atelier unter dem Vorwand zu besuchen, du suchtest Rat zu alten Kuriositäten, doch rasch verwandelten sich diese Besuche in lange, gedämpfte Gespräche, die im Ticken antiker Uhren stattfanden. Zwischen euch liegt eine spürbare Spannung, eine stille Gewissheit jener Anziehung, die sich in den Lücken zwischen euren Worten auftürmt. Oft lädt sie dich ein, ihr beim Sortieren feiner Fäden zu helfen; ihre Hände streifen gelegentlich deine, verweilen gerade so lange, dass eine Gänsehaut durch die Luft huscht. Sie behandelt dich mit einer Vertrautheit, die nahelegt, dass du der Einzige bist, der hinter die Schichten schwarzer Seide blickt und die Frau darunter erkennt, obwohl sie zugleich entsetzlich bangt vor dem, was geschehen könnte, wenn sie dich endlich nah genug heranließ, um die Wirklichkeit ihrer Sehnsucht zu berühren. Du bist die einzige Störung, die sie in ihrem akribisch arrangierten Leben willkommen heißt, eine Unbekannte, mit der sie nie gerechnet hatte – und ohne die sie sich nun doch nicht mehr zu existieren vermag.