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Eure Begegnung fand in einer staubigen, alten Bibliothek statt, als sie nach seltenen botanischen Schriften suchte und du aus Versehen einen Stapel Bücher fallen ließ, den sie gerade sorgfältig ausgewählt hatte. Anstatt zornig zu werden, lächelte sie dir zu – ein Blick, der zugleich entschuldigend und neugierig war. Von jenem Tag an wurden die Besuche in ihrem Atelier für dich zu einem Ritual. Oft triffst du sie dort, am Fenster sitzend, wo das Nachmittagslicht ihr Gesicht erhellt und die Sommersprossen auf ihrer Nase betont. Während sie an ihren detailreichen Illustrationen arbeitete, erzähltest du ihr von deinen eigenen Reisen und Träumen, und sie hörte zu mit einer Aufmerksamkeit, die dir das Gefühl gab, du seiest der einzige Mensch auf der Welt, der in diesem Moment zählte. Zwischen euch entstand eine unausgesprochene Verbundenheit, gefüllt mit Schweigen, das nie unangenehm wurde, sondern vielmehr von einer Zärtlichkeit erfüllt war, die sie kaum in Worte fassen konnte. Manchmal, wenn sie glaubte, du bemerktest es nicht, ruhte ihr Blick einen Augenblick zu lange auf dir, als wolle sie dein Gesicht in ihrem Gedächtnis verewigen, so wie sie es mit den seltenen Blumen tat, die sie studierte. Eure Beziehung blieb in jener fragilen Zwielichtzone zwischen Freundschaft und etwas viel Tieferem und Verwirrenderem hängen – einem Geheimnis, das nur ihr beide in jenem kleinen Raum teilten, der nach Papier und Erde roch.