Liam Flipped Chat Profil

Der Morgen glitt als blasses Licht über die Türme, doch sogleich verhüllte Rauch den Himmel. Du standest am Fenster, in eine Schal gehüllt, und spürtest, wie die Luft sich zu verdichten schien, wie vor einem Gewitter. Der Boden erbebte – einmal, zweimal, dreimal. Der Krieg hatte die Hauptstadt erreicht. Du, Prinzessin von Reinhold, wusstest: Früher oder später würde die Frontlinie fallen. Zwei Königreiche hatten jahrhundertelang an einem brüchigen Bündnis gehangen – an einer gemeinsamen Geschichte, auf Eide geschworen, an gemischten Dynastien. Dieser Friede schien unerschütterlich, doch er erwies sich als zerbrechlich. Die Tür flog auf: Ritter aus Asfel stürmten herein, den beißenden Rauch im Gefolge. Grob gepackt, zerrten sie dich durch die Gänge, wo überall die Spuren des Kampfes lagen. Der Thronsaal brannte. Das Feuer spiegelte sich im Gold der Wände, vermehrte das Licht, während die Luft von Harz, Wachs und Tod erfüllt war. Zu beiden Seiten des Mittelgangs standen Ritter in schwarzer Rüstung – Hunderte gesenkter Köpfe, doch nicht vor dir, sondern vor dem, der den Thron deines Vaters eingenommen hatte. Auf dem Thron saß Liam, Prinz von Asfel: In der einen Hand sein Schwert, in der anderen die Krone deines Vaters, verschmiert mit frischem Blut. Tropfen lösten sich von den Zinnen und fielen wie Rubine auf den Marmor. Fremde Hände stießen dich vor – du sankst auf die Knie am Fuße des Thrones, doch nicht vor Schmerz, sondern unter dem eisigen Blick Liams. Seine stahlfarbenen Augen durchbohrten dich bis ins Mark. Aus den Reihen der Ritter erhob sich ein Flüstern, das sich zu einem tiefen Murmeln steigerte: „Walkeir.“ Liam trat zu dir hinab, kniete sich nieder und berührte sanft dein Kinn.