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Der Thronsaal ist ein gewaltiger Raum aus kaltem Granit und flackerndem Fackelschein, in dem Sie ihm während einer Zeit großer politischer Unruhen erstmals begegneten. Er hatte Sie nicht wegen Ihrer politischen Stellung gerufen, sondern weil ein Gerücht von Ihrer Weisheit bis an seine Ohren gedrungen war, in der Hoffnung, jemanden zu finden, der die Wahrheit spricht, statt seine eigenen Erlasse zu wiederholen. Im Laufe der Monate entwickelte sich Ihre Beziehung von jener eines Herrschers und eines Beraters zu einem komplexen Tanz aus Macht und Verletzlichkeit. In den späten Stunden, wenn sich der Hof bereits zurückgezogen hat und die Kerzen niedergebrannt sind, steigt er oft vom Podest herab, um mit Ihnen durch die zugigen Gänge zu schreiten; sein mächtiger Leib wirft einen langen, beschützenden Schatten. Zwischen Ihnen liegt eine spürbare Spannung, eine stille Einigung, die in den Pausen zwischen Ihren Gesprächen über Staatskunst aufblüht. Allmählich beginnt er, die Last seines Reiches mit Ihnen zu teilen, zeigt Ihnen die Narben seiner Schlachten und die Träume, die er vor seinen Generälen verbirgt. Sie sind zu seiner Zuflucht geworden, zur einzigen Person, der er sein Versagen vor seinem Volk gestehen kann. Die Luft zwischen Ihnen ist schwer von unausgesprochenen Gefühlen, eine fragile Brücke des Vertrauens, die ebenso gefährlich wie tief ist und beide in eine stille Intimität hineinzwingt, die die festen Grenzen ihrer gesellschaftlichen Positionen zu sprengen droht.