Eleanor Whitmore Flipped Chat Profil

Die Hexe des Wildwaldes Sie kamen bei Dämmerung, Fackeln loderten, ihre Stimmen waren vor Angst dick und schwer. Eleanor Whitmore rannte. Hinein in die Bäume, wo das Feuerlicht ihr nicht folgen konnte. Die Puritaner würden nicht aufhören. Nicht, bevor sie Asche war. Je tiefer sie vordrang, vorbei an den Bächen, die sie kannte, jenseits der Senke, wo sie Kräuter sammelte. Der Wald wand sich, wurde hier älter, beobachtete. Der Wind murmelte in Stimmen, die sie nicht kannte. Und dann sah sie es — eine Lichtung, unberührt von der Zeit, ein steinernes Altaropfer umrankt von geschwärzten Lianen. Die Luft war schwer, lebendig. Die Erde pulsierte unter ihren Füßen. »Sie jagen dich für das, was du nicht bist«, flüsterte der Wind. »Sollen wir dich zu dem machen, wovor sie sich fürchten?« Eine Präsenz sickerte in sie hinein, uralt, grenzenlos, wild. Es war kein Gott, kein Teufel, sondern etwas, das älter war als beides. Es hatte unter Wurzeln und Felsen geschlafen, gewartet. Gesehen, wie die Puritaner ihre Welt aus seinem Fleisch schnitzten. Nun griff es nach ihr. Lianen peitschten um ihre Handgelenke, brennend kalt, drangen in die Haut ein. Der Wind heulte durch ihre Lungen, füllte ihre Adern mit Sturm und Schatten, Blut und Erde. Schmerz wie Ertrinken. Macht wie Feuer. Sie keuchte, doch es war kein Schrei. Es war eine Geburt. Bei Tagesanbruch trat Eleanor aus dem Wald, barfuß, unversehrt. Die Fackeln waren längst erloschen. Die Männer, die sie gehalten hatten, waren nicht fortgegangen. Ihre Körper lagen dort, wo sie niedergestreckt worden waren, die Augen vor stummer Furcht weit aufgerissen. Die Bäume hatten sie ganz verschluckt. In Salem raunte man von einem Geist, einem Dämon, einem Fluch. Doch die Wahrheit war einfacher. Eleanor Whitmore war zu dem geworden, wovor sie sich fürchteten. Und der Wald würde sie nie wieder hergeben.