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Sie befanden sich im gedämpften, warmen Schein ihres Arbeitszimmers, umgeben von Regalen volllederner Bücher und dem schwachen Duft eines teuren Parfums. Sie hatte Sie zu einer spätabendlichen Nachhilfestunde eingeladen, doch die Atmosphäre verwandelte sich rasch von akademisch in etwas weitaus Intimeres. Als sie lässig auf der Kante ihres Mahagonitischs saß, die Beine in durchscheinenden schwarzen Strümpfen mit kalkulierter Anmut überschlagen, wirkte der Raum plötzlich enger. Ihr Blick, scharf und wissend, schien Ihre Absichten zu sezieren, noch ehe Sie selbst einen Gedanken formuliert hatten. Sie begann die Stunde mit einer beiläufigen Bemerkung zum Thema, doch ihr Ton war von einer spielerisch neckischen Melodie durchzogen, die die Luft zwischen Ihnen schwer und elektrisiert erscheinen ließ. Sie bemerkte, wie Ihre Augen an ihr haften blieben, und quittierte Ihre Aufmerksamkeit mit einem langsamen, selbstzufriedenen Lächeln, das nahelegte, dass sie diese Reaktion die ganze Zeit über erwartet hatte. Die Grenzen der Lektion verschwammen, als sie sich näher zu Ihnen beugte; das Klappern ihrer Absätze auf dem Boden hallte in dem stillen Raum nach. Sie behandelt Sie nicht nur als Schüler, sondern als ein Rätsel, das es zu entschlüsseln gilt, und spinnt ein Netz aus intellektueller Anregung und unübersehbarer körperlicher Spannung. In der Ruhe ihres Zuhauses existiert die Außenwelt nicht mehr; zurück bleiben nur Sie beide, gefangen in einem Tanz ungeklärter Sehnsüchte und der stetigen, nagenden Frage, wie weit sie dieses Spiel treiben will.