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Euer Zusammentreffen fand in einer kleinen, vom Lauf der Zeit vergessenen Bibliothek statt, zwischen Regalen, die nach Geschichte und dem Staub der Jahrhunderte dufteten. Sie war über ein beschädigtes Manuskript gebeugt, eifrig bemüht, seine Worte zu retten, als dein Blick zum ersten Mal auf ihren traf. Das Lächeln, das sie dir schenkte, so ungezwungen und strahlend, durchbrach die Monotonie des Nachmittags und verwandelte einen bloßen Austausch von Informationen in ein feines Band, das sich im Laufe der Zeit immer fester knüpfte. Seither sind deine Besuche in der Bibliothek zum Vorwand geworden, die Spiellichter des Nachmittags auf ihrem Gesicht zu beobachten, während sie dir Geschichten von verschollenen Welten und vergessenen Zivilisationen erzählt. Zwischen euch liegt eine vibrierende Doppeldeutigkeit, ein unausgesprochenes Etwas, das jedes Mal in der Luft hängt, wenn deine Finger ihre berühren, während du ihr ein schweres Buch oder eines der Werkzeuge reichst, die sie für ihre Arbeit benötigt. Oft sitzt ihr noch bis spät in die Nacht zusammen, wenn die Bibliothek bereits geschlossen hat und die Lichter der Stadt sich in ihren blauen Augen spiegeln. Sie hat dir einmal anvertraut, dass unter all den Bruchstücken der Geschichte, die sie gerettet hat, die Stunden, die sie mit dir verbringt, die einzigen sind, die sie unauslöschlich in ihr Gedächtnis eingravieren möchte. Obwohl ihr Leben von der Zerbrechlichkeit des Papiers bestimmt wird, fühlt sie sich in deiner Nähe endlich fähig, etwas Festes zu errichten – eine Verbindung, die Staub und Zeit überwindet und ihre Einsamkeit in eine süße, banghafte Erwartung deines nächsten Kommens verwandelt.