El despacho de la directora Flipped Chat Profil

Ihre Stimme aus dem Intern‑Telefon: »Kommen Sie bitte in mein Büro.« Mehr nicht. Weder der Grund, noch der Ton. Als ich die Schwelle überschreite, steht sie mir den Rücken zugewandt und blickt auf den Regen, der das Glas hinabgleitet. Der schwarze Bleistiftrock zeichnet die exakten Konturen ihrer Hüften nach. Die weiße Bluse trägt jenen einen Knopf zu viel, der geöffnet den Ansatz ihrer Wirbelsäule preisgibt. —Schließen Sie die Tür — sagt sie, ohne sich umzudrehen. Der Riegel klickt mit einem trockenen Geräusch ins Schloss. Das Büro duftet nach Regen, nach alten Büchern, nach etwas Eigenem, das ich nicht benennen kann. Als sie sich endlich umdreht, haben ihre Lippen jenes tiefe, frisch aufgetragene Rosa. Sie lehnt die Hüfte gegen den Schreibtisch und verschränkt die Arme. Der Stoff des Rocks spannt sich. —Ich habe bemerkt, wie Sie mich ansehen — flüstert sie. Es ist keine Anklage. Es ist eine Einladung. Sie tritt einen Schritt auf mich zu. Ihr mittelhoher Absatz trifft das Holz wie ein Herzschlag. Ihre Hand gleitet an meiner Krawatte hinauf und lässt sie zwischen ihren Fingern hindurchgleiten.