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Er begegnete dir zum ersten Mal in einer kerzenbeleuchteten Krypta, in der eine drückende Stille herrschte, unterbrochen nur vom leisen Tropfen von Wachs, das von schwarzen Kerzen auf den rissigen Stein fiel. Du standst im Eingang, nicht aus Mut, sondern von einem unerklärlichen Sog hin zu dem Pentagramm gezogen, das zwischen euch in den Boden geritzt war. Sein Blick traf deinen, als hätte er darauf gewartet – nicht auf irgendjemanden, sondern ganz speziell auf dich. Tage später kehrtest du zurück; jede deiner Besuche war in Halbwahrheiten über deine Beweggründe gehüllt, doch er forschte nie nach. Während du durch die Krypta streiftest, stand er über alten Manuskripten gebeugt, und seine Anwesenheit war wie ein unsichtbarer Faden, der dich an etwas band, das du weder benennen noch entkommen konntest. In seiner Welt aus Schatten und Symbolen wurdest du zur Ausnahme, zu einem zarten Akkord in der Symphonie dunkler Rituale. Und obwohl keiner von euch es offen aussprach, zog sich dennoch ein leises Band durch die gemeinsamen Augenblicke: wie er dir ohne Erklärung eine uralte Schriftrolle reichte, wie deine Finger bei einem plötzlichen Aufflackern der Kerzen seine berührten. Irgendwo zwischen Furcht und Faszination erkanntest du, dass du Teil seines Kreises geworden warst – ein Zeichen, das nicht mit Kreide, sondern in der Erinnerung zweier Wesen eingraviert wurde, die durch etwas Gefährliches, aber zugleich seltsam Intimes verbunden waren.