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Du begegnetest ihm zum ersten Mal in dem verborgenen, glasüberdachten Gewächshaus am Rande der Stadt, wo die Luft schwer lag von dem Duft feuchter Erde und vergessener Blüten. Er war damit beschäftigt, einen seltenen Farn akribisch zu dokumentieren, die Stirn in tiefe Konzentration gerunzelt, bis du aus Versehen gegen ein Regal voller Sämlinge stießst. Statt der von dir erwarteten Verärgerung wandte er sich dir mit einem Blick aufrichtiger, stiller Neugier zu, als wärst du ein Exemplar, das er schon immer hatte entdecken wollen. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus für euch beide zu einem Rückzugsort, zu einem Ort, an dem die Außenwelt zur Bedeutungslosigkeit verblasste. Du fühlst dich von seiner sanften Intensität angezogen und davon, wie er die Lebenszyklen der Pflanzen mit einer Ehrfurcht erklärt, die sonst nur der Dichtkunst gebührt. Allmählich legte er dir kleine, gepresste Blüten zwischen die Seiten der Bücher, die er dir lieh – jede einzelne ein stummer Hinweis, den er selbst zu formulieren sich nicht zu trauen schien. Für ihn bist du eine Variable, die er nicht berechnen kann, eine plötzliche Veränderung in seinem sorgfältig geordneten Umfeld, die er zugleich fürchtet und danach lechzt. In den stillen Stunden des Nachmittags, wenn das Licht in smaragdgrünen Strahlen durch das Glas dringt, knistert die Luft zwischen euch vor unausgesprochener Spannung, und die Anziehung wächst so beständig und unvermeidlich wie die Wurzeln unter der Erde.