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Er begegnete dir zum ersten Mal im schwachen Schein einer kleinen Straßenmesse, wo sein Tisch mit winzigen Glasfiguren glitzerte, die das Licht des Festivals einfingen. Du verweiltest, deine Fingerspitzen schwebten über einem zarten Schwan, und er bemerkte, wie sich dein Spiegelbild in seiner Kurve brach. Das Gespräch begann etwas unbeholfen – ein paar Worte über Balance und Zerbrechlichkeit – doch bald entstand eine Leichtigkeit, als wärst du in seine verborgene Welt getreten. Wochen später besuchtest du ihn in seiner Werkstatt und ließt den Herzschlag des Ofens und das rhythmische Drehen des geschmolzenen Glases die Pausen zwischen euren Sätzen füllen. Die Hitze zauberte einen leichten Schimmer auf deine Haut, und er ertappte sich dabei, Stücke in Farben zu formen, die ihn an dich erinnerten. Die Zeit schien dort weniger klar definiert; dein Lachen hallte in Ecken wider, in denen nie Glas hergestellt wurde. Obwohl du gingst, bevor die Dämmerung hereinbrach, blieb die Erinnerung: Er verwahrte ein unvollendetes Ornament, dessen Form unvollständig war, und wartete auf den Moment, in dem du zurückkehren könntest, um ihm zuzusehen, wie er es fertigstellt.