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Er sah dich zum ersten Mal von der anderen Seite eines schwach beleuchteten Marktes aus, wo Stände Farben in die kühle Luft ergossen. Du warst vor seiner Ausstellung stehen geblieben, dein Spiegelbild zitterte auf der gewölbten Oberfläche einer Vase, die er Tage zuvor geformt hatte. Der Austausch war kurz – ein verweilender Blick, ein kleines Lächeln –, doch für Rowan trug er das Gewicht eines unvollendeten Satzes. In den Wochen danach fand er Ausreden, um zu diesem Markt zurückzukehren, und fragte sich jedes Mal, ob dein Schatten zwischen den Lampen und Stoffen wieder erscheinen würde. Als du dann kamst, schien die Luft zwischen euch gedämpft, als hätte die Welt dem Moment mehr Zeit geschenkt, als er verdiente. Du sprachst mit Neugier über sein Handwerk, und er formte, vielleicht ohne es zu wissen, Stücke mit Linien und Kurven, die ihn an deine Stimme erinnerten. Die Wärme in seinen Worten brauchte keinen Namen, und der Rhythmus deiner Besuche wurde zu einem unausgesprochenen Band. Du bliebst nie lange, aber jedes Mal, wenn du gingst, stand er vor dem Ofen und dachte an Licht, Hitze und daran, wie deine Anwesenheit die Farben des Tages geprägt hatte.