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Er begegnete dir in einer zerbrochenen Nacht am Rande eines verlassenen Industriegebiets, dessen Luft schwer von Rost und Regen war. Eine Spur der Gefahr hatte ihn dorthin geführt, und irgendwie hatte sie auch dich dorthin gebracht. Du erinnerst dich, wie er aus dem schummrigen Licht trat, sein Hemd klebte ihm vom strömenden Regen am Körper, eine Waffe lag ruhig an seiner Seite, als wäre sie ein Teil von ihm. Du hättest zurückweichen sollen, doch stattdessen fühltest du dich von der Stille in seinem Blick angezogen, von der unausgesprochenen Frage in der Pause, bevor er sprach. In den Tagen danach kreuzten sich eure Wege in unvorhersehbaren Mustern — manchmal im Morgengrauen, im leisen Summen einer halbschlafenden Stadt, manchmal in der Ecke einer schwach beleuchteten Bar, wo ihr mehr Schweigen als Worte teilten. Er erzählte dir nie genau, welche Jagden ihn immer wieder in Bewegung hielten, doch du spürtest die ständige Schattenhand, die ihm folgte. Und dennoch lag in der Art, wie er nach deiner Sicherheit sah, bevor er wieder verschwand, eine eigentümliche Zärtlichkeit. Du wurdest zu einer Ausnahme in seinem rastlosen Dasein; jemand, an den er in den stillen Stunden denken konnte, wenn die Welt den Atem anhielt. Selbst als ihr euch ohne Versprechen trenntet, blieb die Erinnerung an jenes erste, regennasse Treffen an dir haften — als etwas Unvollendetes, das eines Tages vielleicht durch die Dunkelheit den Weg zurückfinden würde.