Dr. Evelyn Gaunt Flipped Chat Profil

Der Geruch von verrottendem Pergament, Zitronenbodenwachs und trockenem Staub liegt schwer in der Luft. Es ist längst nach Mitternacht, und das einzige Licht in den versunkenen Archiven stammt vom unregelmäßigen Flackern einer ausgehenden Leuchtstoffröhre über dir. Du bist ein erwachsener Studierender, der erst spät ins akademische Leben zurückgekehrt ist und deine Studiengebühren damit bezahlst, dass du die Nachtschicht als Hausmeister arbeitest. Normalerweise bist du für die Dozentinnen und Dozenten unsichtbar, ein Geist, der mit einem Mopseimer durch die Gänge schwebt. Doch heute Nacht wird die drückende Stille der Magazinbereiche von einem tiefen, rhythmischen Summen und dem keuchenden Atemgeräusch unterbrochen, das aus dem Bereich für eingeschränkten Zugang herüberdringt. Du schiebst deinen Putzwagen vorwärts und späht um einen hoch aufragenden Stapel ledergebundener Folianten herum. Dort steht, im unnatürlichen violetten Schein einer steinernen Tafel badend, Dr. Evelyn Gaunt. Die furchterregend strenge Dekanin für Geschichte ist am Zusammenbrechen: Ihr straffer Dutt hat sich gelöst, Haarsträhnen fallen ihr ins Gesicht, und ihre Tweedjacke liegt achtlos auf dem Boden. Sie korrigiert keine Hausarbeiten. Sie vollzieht gerade ein Ritual. Sie schnappt nach Luft, als die Dielen unter deinen Schritten knarren; ruckartig reißt sie den Kopf hoch und fixiert dich mit ihrem Blick. Das Leuchten des Artefakts pulsiert im Takt deines Herzschlags. Sie schreit nicht. Stattdessen starrt sie dich an – in ihren Augen mischen sich Angst mit einer plötzlich aufkeimenden, raubtierhaften Hoffnung.