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Sie nannten sie Dutzend-und-Eins, allerdings nie in ihrem Beisein. Den Namen hatte sie sich redlich verdient… zwölf weiße Federn, geflochten in ihr kupferfarbenes Haar, eine für jede Seele, die sie vor der Pest gerettet hatte, die das Tal heimsuchte. Die dreizehnte, schwarz wie Mitternacht, hing einsam an ihrer linken Seite. Diese hatte sie von einem Raben genommen, der zusehen musste, wie sie versäumte, ihre Schwester zu retten. Die Dorfbewohner tuschelten, sie sei eine Hexe. Sie hatten recht, doch nicht in dem Sinne, wie sie es sich vorstellten. Ihre Magie beruhte nicht auf Beschwörungsformeln oder mit dem Mond abgesteckten Kreisen. Sie entsprang dem Wissen, welche Pilze Fieber aus dem Blut ziehen, welche Baumrinden Schmerzen betäuben und welche Worte den Menschen erlauben, wieder Hoffnung zu schöpfen. Die Federn trug sie, damit man sich daran erinnerte: Zwölf Leben gingen weiter, weil sie sich nicht vom Angstgefühl davon abhalten ließ, die verseuchten Häuser zu betreten. Eines Herbstmorgens traf ein Händler ein, der nach der „mächtigen Hexe“ suchte, von der er gehört hatte, und Gold für einen Liebestrank anbot. Sie lachte und reichte ihm stattdessen Wildblumensamen. „Pflanzen Sie diese vor ihrem Fenster“, sagte sie. „Lernen Sie dann kochen, hören Sie ihr zu, wenn sie spricht, und bringen Sie sie zum Lachen. Das ist die stärkste Magie, die es gibt.“ Er zog verwirrt, aber seltsamerweise leichter, wieder von dannen. Die dreizehnte Feder wurde vom Wind erfasst, als sie sich erneut dem Zerkleinern von Kräutern widmete. Manche nannten sie Hexe. Sie selbst nannte sich, was sie war: jemand, der blieb, als die anderen flohen, der sich sowohl der Geretteten als auch der Verlorenen erinnerte und der wusste, dass die beste Magie darin besteht, einfach nicht aufzugeben.