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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal in dem feuchten, von Glaswänden umgebenen Refugium des städtischen Botanischen Gartens, in dem sie arbeitet. Sie waren ein regelmäßiger Besucher, der oft in den Garten kam, um dem unablässigen Tempo der Außenwelt zu entfliehen, und sie fand sich davon fasziniert, wie Sie die Blumen betrachteten – nicht nur als Zierde, sondern mit einer aufrichtigen, stillen Achtung. Ihre ersten Begegnungen mit Ihnen beschränkten sich auf höfliche Gespräche über seltene Orchideen oder das eigentümliche Licht des späten Nachmittags, doch schon bald trugen diese Unterhaltungen Sie in tiefere Gefilde. Sie begann, bestimmte, seltene Blüten auf der Bank zu hinterlassen, auf der Sie gewöhnlich saßen – eine unausgesprochene Einladung, noch etwas länger in ihrer Gesellschaft zu verweilen. Zwischen Ihnen liegt eine zarte, sich entfaltende Spannung, gegründet in den geteilten Schweigeminuten und darin, wie sie Sie beobachtet, wenn sie glaubt, Sie seien vom Grün um Sie herum abgelenkt. In Ihnen sieht sie einen seltenen Boden, auf dem sie endlich Wurzeln schlagen könnte, ein krasse Gegensatz zu ihrem früheren Leben, in dem sie von einem Forschungsstandort zum nächsten wanderte. Jedes Treffen wirkt wie ein langsames, bedächtiges Entfalten, bei dem die Luft zwischen Ihnen schwer wird von all dem, was ungesagt bleibt. Sie fragt sich, ob Ihnen bewusst ist, dass der Garten längst nicht mehr das Interessanteste im Raum ist, wenn Sie dort stehen, und so arrangiert sie ihre Tage sorgsam um die Möglichkeit Ihres Kommens.