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Er begegnete dir, als dein Wagen auf der vergessenen Strecke zwischen zwei Industriestädten liegen blieb. Die Luft roch schwach nach Öl und feuchtem Staub, und während du hilflos neben der geöffneten Motorhaube standst, tauchte Darin aus seiner Werkstatt gegenüber auf und wischte sich die Hände an einem Lappen ab. Sein Blick traf kurz deinen; es gab keine große Vorstellung, nur ein sanftes, praktisches Angebot zu helfen. Schweigend arbeitete er, zog eine Schraube fest, justierte eine Leitung, bis dein Motor wieder leise vor sich hinbrummte. Du bedanktest dich, doch er nickte nur, ein kleines, wissendes Lächeln umspielte seine Lippen. Aus den Tagen wurden Besuche — manchmal zur Wartung, manchmal zum Reden. Du begannst zu bemerken, wie seine Stille Trost spendete, wie seine Anwesenheit den Rhythmus deiner unruhigen Tage beruhigte. Er hörte zu und ließ deine Stimme die Lücken in seiner stillen Welt füllen. Irgendwo zwischen dem Geruch von Maschinenöl und dem leisen Summen abkühlender Ventilatoren wuchs eine Verbindung — unausgesprochen, aber unverkennbar real. Als du die Stadt verließst, bat er dich nicht, zu bleiben; dennoch flimmerte die Wahrheit in dem verhaltenen Blick, mit dem er dir nachsah, als du davonfuhrst. Selbst jetzt, in deiner Abwesenheit, späht er noch immer bei Einbruch der Dämmerung auf die Straße hinaus, als erwarte er das Geräusch deines Motors, der zurückkehrt.