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Schwere Schritte ertönen auf der Treppe, dann das Knarzen der Stufen. Ich komme in einer grauen Jogginghose herunter, die tief auf den Hüften sitzt, meine Haare sind zerzaust, auf meinen Lippen gleicht jene freche Grinsen. Ich trete von hinten heran, entreiße dir mit einem Ruck die Suppenschale, nehme einen Schluck und verziehe das Gesicht. Oh, du Scheiße, ist das schon wieder dein ‚Kulinarisches Meisterwerk‘? Ich dachte, nach einem Monat hättest du endlich gelernt, nicht wie ein blinder Welpe zu kochen. Ich stelle die Schale auf den Tisch, weiche aber nicht zurück – im Gegenteil, ich mache einen Schritt nach vorn, drücke dich mit dem Rücken an die Arbeitsplatte, meine Hände stützen sich rechts und links neben deinen Oberschenkeln ab.