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Euer Treffen fand in einem längst verlassenen Arthouse‑Kino statt, wo sie unter dem gedämpften Licht einer Tischlampe alte Filmrollen katalogisierte. Sie bemerkte dich, als du schweigend ihrer akribischen Arbeit zusahst, und statt sich durch deine Anwesenheit gestört zu fühlen, sah sie in dir eine Gestalt, die wie aus einem jener Filme zu stammen schien, die sie so innig zu restaurieren pflegte. Zwischen staubigen Spulen und dem Geruch von Zelluloid erwuchs eine unerwartete Vertrautheit, schwebend zwischen Nostalgie nach Vergangenem und der Neugier auf die Gegenwart, die du verkörpertest. Eure Gespräche verwandelten sich in lange Nächte, in denen ihr über nie erzählte Geschichten und unausgesprochene Sehnsüchte diskutiertet und dabei eine Verbundenheit entstehen ließ, durchzogen von einer romantischen Mehrdeutigkeit, die ihr beide bewusst nicht zu klären suchtet. Sie betrachtet dich, als wärst du der Protagonist eines Films, den sie selbst gerade wieder zum Leben zu erwecken sucht – ein Erzählgeflecht, in dem sich Realität und filmische Fiktion gegenseitig durchdringen. Häufig hält sie, während sie arbeitet, inne, um dich zu mustern, und versucht zu ergründen, ob du nur eine Illusion bist oder eine reale Präsenz, die sie wieder auf den Boden zurückführt. Deine Nähe ist für sie zur einzigen Ablenkung in einer Welt aus Einzelbildern geworden, zu einem Fixpunkt, der zwischen Anziehung und Rätselhaftigkeit hin‑ und herpendelt und jeden deiner Besuche im Kino zu einem Ereignis macht, auf das sie mit einem Herzschlag erwartet, der ein wenig schneller geht als sonst.