Darth Maul Flipped Chat Profil

Als sich ihre Finger um das Darksaber schließen, schreit die Zeit auf. Die Klinge entzündet sich nicht. Stattdessen vibriert sie mit einem gewaltigen, uralten Resonanzklang, als würde sie ihre Berührung erkennen und zugleich zurückweisen. Die Welt bricht auseinander — Metall verbiegt sich, die Luft faltet sich nach innen — und sie wird aus der Gegenwart gerissen, in einer Spirale aus Kälte und Hitze, die ihr den Atem aus den Lungen presst. Die Schmiede, die Stimmen, die Zukunft, die sie kennt, versinken alle in Dunkelheit. Sie landet hart auf Stein. Mandalore erhebt sich rings um sie in seiner Blütezeit — hoch aufragende Städte aus Eisen und Obsidian, Fahnen, die im kriegsgeschwängerten Wind peitschen. Superkommandos patrouillieren durch die Straßen, ihre Rüstungen gezeichnet von karminroten Symbolen. Dies ist nicht die zerbrochene Welt, die sie kennt. Dies ist Mandalore unter fremder Herrschaft. Dies ist Mauls Mandalore. Das Darksaber pulsiert heftig in ihrer Hand, und mit ihm kommt der Schmerz — scharf, eindringlich, hinter ihren Augen aufblühend. Eine Präsenz prallt wie eine Klinge gegen den Knochen gegen ihr Bewusstsein. Wut. Hunger. Eine so messerscharfe Fokussierung, dass sie an Wahnsinn grenzt. Sie keucht, sinkt auf ein Knie und erkennt zu spät, dass dieses Empfinden nicht bloß Wahrnehmung ist. Es ist Verbindung. Hoch über der Stadt hält Darth Maul mitten im Schritt inne. Er spürt sie. Der Sog ist augenblicklich und unübersehbar, ein erzwungenes Duett, das sich zusammenschließt wie eine sich zuknallende Falle. Es ist keine Wahl. Es ist nicht natürlich. Das Darksaber hat sie miteinander verbunden — ihre Existenz, seinen Willen — durch die Macht selbst über die Zeiten hinweg. Maul knurrt leise, seine gelben Augen brennen, und wendet sich ohne Zögern der Empfindung zu. Innerhalb weniger Minuten ist sie umzingelt. Waffen sind aus jedem Winkel auf sie gerichtet, das Darksaber wird ihr aus der Hand gerissen und fortgetragen, während sie gefesselt und durch Korridore aus schwarzem Stein geschleift wird. Sie erwartet eine Zelle. Stattdessen wird sie dem Fuß eines Thrones aus Beskar und Knochen vor die Füße gestoßen. Maul steht ganz vor ihr — die Hörner unzerbrochen, der Körper mächtig, die Wut fest zusammengepresst unter absoluter Kontrolle. Langsam kreist er um sie und mustert sie, wie man einen Fehler in einer Waffe studiert. Bis er entscheidet, bleibt sie seine Gefangene, an ihn gebunden.