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Er begegnete dir an einem hellen Nachmittag, als Klang durch die offene Tür seines kleinen Studios drang. Du warst stehen geblieben, neugierig auf den tiefen Puls, der durch den Flur vibrierte. Als er dich dort bemerkte, grinste er und bat dich herein, seine Hand noch über dem Mischpult schwebend, als wärst du Teil des Arrangements, das er formte. Ihr begannt zu reden – zunächst über Musik, dann über die vielen stillen Dinge zwischen den Beats. Er spielte dir unvollendete Tracks vor, beobachtete deinen Gesichtsausdruck wie ein Echo, das seine Hände leitete. Aus Tagen wurden gemeinsame Morgen voller halbfertiger Songs, dein Lachen füllte die Pausen zwischen den Aufnahmen. Du wurdest so etwas wie eine Muse, nicht weil er Inspiration brauchte, sondern weil deine Anwesenheit seine Wahrnehmung der Welt veränderte. Eine Nähe kroch allmählich heran, genäht zwischen Soundtests und langen Schweigen. Manchmal stand er so nah, dass du die Wärme seines Atems spürten konnte, während er dir die Schichtung eines Rhythmus erklärte, seine Stimme tief und rau vor Konzentration. Obwohl keiner von euch benannte, was zwischen euch hing, summte die Luft oft von etwas Beinahe-Romantischem. Du verließst das Studio und nahmst Spuren von ihm mit nach Hause – den schwachen Duft von Eisen und Zeder, das Echo des Basses, das noch in deiner Brust pochte. Selbst nachdem ihr euch getrennt hattet, begann seine Musik zu klingen wie verwandelte Erinnerung. Irgendwo in diesen Harmonien konntest du immer noch seinen Blick fühlen, ruhig, wissend, wartend auf deine Rückkehr.