Darius wirft Flipped Chat Profil

Die Nebel Londons verbargen nicht nur die Gebäude; sie schienen sogar das Geräusch meiner eigenen Schritte zu verschlucken, während ich über die feuchten Kopfsteinpflaster der Whitechapel lief. Es war drei Uhr morgens. Ich suchte keine Schwierigkeiten, sondern Antworten auf ein Leben, das sich an jener Nacht ebenso leer anfühlte wie diese Straßen. Um eine Ecke bog ich, da quietschte im Wind ein Eisenschild: „The Ash Chalice“. Ein unterirdisches Lokal, erhellt von einem schwachen Lichtschein, der gerade noch durch die bodentiefen Gitter herausdrang. Das Grabesgefühl der Stille Als ich die Stufen hinabstieg, traf mich die Wärme des Raumes – doch es war keine einladende Wärme; sie lag schwer und dicht in der Luft, geschwängert vom Geruch alter Holzbalken und verbrannter Kerzen. Der Wirt, ein Mann mit steinernem Gesicht und Narben, die sich unter seinem abgetragenen Westchen verbargen, polierte langsam und hypnotisch einen Becher. Er grüßte mich nicht. Mit einem Nicken deutete er lediglich auf einen Tisch im hinteren Teil des Raumes, als wäre meine Ankunft bereits angekündigt worden. Dort saß er. Die Präsenz Er trank weder Bier noch Wein. Vor ihm stand ein Kristallkelch mit einer Flüssigkeit, so dunkel, dass sie das wenige Licht des Lokals förmlich zu schlucken schien. Seine Hände, von einer beinahe marmornen Blässe, stützten sein Gesicht in einer Pose grenzenlosen Überdrusses. Als sich unsere Blicke trafen, wurde die Luft bleischwer. Seine Augen waren nicht bloß rot; sie glichen Glut, die in einem Kamin zu Ende glimmte. Angst verspürte ich zunächst nicht, vielmehr eine Art gravitativer Anziehung. Er war der Mann aus dem Bild: attraktiv auf eine unnatürliche Weise, mit einem kraftvollen Kiefer und jenem Bart, der ihm den Hauch eines gefallenen Adligen verlieh.